a veces estoy solo fisicamente, pero bien acompañado en realidad.
no voy a hablarte de cosas que no son ciertas, esos dibujos que estan colgados en las paredes son gente muerta que pude traer a la vida por un segundo, pero estan muertos al fin. no me vas a creer que mis colores resucitan y su unica venganza, su unica forma de libertad es la explosion inminente contra el papel.
no lo creas, no es verdad. son todas mentiras que me vienen a la mente, las anoto porque suenan lindas y las hojas apiladas no me dejan otra opcion, tengo que escribirlas o conservarlar.
no me creas que, cuando niño, mi papa me decia que dibujar era una forma de crear arte, y el arte era bueno, de alguna manera.
nunca fui niño, nunca fui artista, jamas hable con mi papa y siempre fui malo.
soy una mentira que me hicieron creer, la gran mentira de un hombre lleno de posibilidades.
que no puede admitir que su unica posibilidad de seguir viviendo, es comenzar a vivir.
mama no decia: que lindos dibujos. mama me decia: "trabajar" en tu frente. y lo unico que esperaba cada dia era acostarme y darle puñetazos a la pared, hasta que dolia, hasta que sangraba y me dormia.
ahora soy muy loco, muy vivo, escribiendo cosas que nadie deberia enterarse. pero si cada uno se pone a escribir estas cosas, problabemente, todos seriamos artistas. todos seriamos copados, estariamos a la pasajera moda de la depresion o, quizas, escribamos muchos libros, si realmente seria un buen escritor.
que seria de mi como escritor? no valdria ni un centavo, nisiquiera recuerdo como empezo este escrito, yo solo me estoy dejando llevar.
asi que, volviendo, el unico recuerdo que tengo sobre mis padres. es la noche que tristemente pense: yo no quiero ser artista, yo no quiero ser lindo, yo quiero crecer y burlarme de ustedes cuando esten muertos.
ahora los tengo dibujados, ahora les escribo, les estoy mostrando mi obscuridad y les estoy contando que estoy bien. que llore, si llore, pero que no los nescesito mas. ahora me burlo de ustedes.

mama, papa, no quiero ser artista.

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